Aos poemas inacabados!

Aos poemas inacabados!

Aquele poema não terminado deixa a solidão do desesperado fim. . .
Os poemas inacabados choram, lamentam, se desesperam por um fim. . .
Só os poemas acabados sabem a tristeza que um fim traz. . .

O fim nada mais é que a tristeza para alguns e a alegria para outros. . .

Os meus poemas não tem fim, pois quero o gosto do quero mais neles
Pra quem sabe um dia perto do meu fim escrevê-los. . .
Ao poema inacabado deixo minhas sinceras desculpas
Se eu não termina-lo antes do meu fim. . .

Pois muitos poemas eu escrevi, muitos poemas eu esqueci se tinham um fim. . .
Então poema inacabado, não se sinta só. . .
Existem outros por ai. . .

Fim... 

O poeta e a musa de alabastro

O poeta e a musa de alabastro

Era num cemitério. As nênias passavam bailando por entre os túmulos onde dormiam frios e poeirentos esqueletos. Tudo era silêncio e morte. O perfume das flores colocadas sobre as sepulturas se misturava ao piedoso odor da decomposição dos cadáveres nos mausoléus, e as sombras da noite tornavam toda a atmosfera tão envolvente quanto aterradora. Que mortal ali não se sentiria, num primeiro momento, assustadoramente arrebatado, enlaçado pelo eco das vozes da morte, para depois cair em pranto e desespero e por fim, desejar escapar de todo esse lúgubre cenário?
Ia já alta a noite quando uma figura passou por entre os túmulos que mais pareciam monumentos e palácios. Seria uma alma perdida que penava pela noite?! Não... era um rapaz. A pele amorenada, as vestes escuras, os cabelos cacheados graciosamente emaranhados. Trazia um lírio numa das mãos... Por alguns minutos pareceu andar perdido. Todas aquelas trevas... olhava ao redor, a expressão um tanto confusa. Após um curto instante de caminhada, parou. Abriu-se um sorriso em seus lábios e os olhos fizeram-se reluzentes como os pirilampos que cercavam o imenso sepulcro que o jovem fitava. A cena era deveras mágica! A estátua de mármore representando uma jovem de longos cabelos caídos sobre os ombros, com os olhos fixos num livro aberto em suas mãos, ali, iluminada pelo brilho dos vaga-lumes contrastava com todas as demais figuras de frio alabastro que cercavam-na. Parecia viva! Concentrada em sua leitura, sem nada para perturbar-lhe ali entre as nênias que cobriam os túmulos.
O rapaz parecia extasiado diante da lívida escultura. Se dirigiu suavemente para ela, e quase que ritualmente colocou o lírio junto dos pés da estátua. "Tão bela!" Exclamou quase sussurrando, com os olhos fitandos o delicado semblante de alabastro. Alguns instantes se seguiram até que ele parecendo despertar de um transe, voltou a falar docemente para a estátua.
"Oh marmórea musa, quão bela tu és! Lembro-me da primeira vez que a vi; era no enterro da triste prima Arbella, qaundo seguia eu o prestito fúnebre por entre estes velhos e enegrecidos túmulos que nos cercam. Estanquei ao ver-te. Assim, impassível as dores deste mundo, compenetrada em sua eterna leitura, indiferente a transitoriedade das vidas mortais. A paixão tomou-me por completo. E desde então, não posso eu mais continuar a viver sem vir até aqui, apenas para contemplar-te!"
A imagem do rapaz ajoelhado diante da fria estátua parecia uma cena do teatro barroco. Algo tão incomum quanto belo. As horas iam passando e o rapaz adormeceu. Certo tempo depois acordou sentindo um toque suave no ombro, e uma voz melodiosa a lhe dizer "Despertai meu poeta" O jovem acordou como que confuso. Olhou para o túmulo monumental e assustado, quase catatônico, balbuceou "Mas como? Onde ela está?" Olha ao entorno, e viu a musa de alabastro sorrir-lhe "Aqui estou, caro poeta."
Estava viva! (Continua...)

O Amor!

‎"Oh! 
O amor, entristece os corações alheios e ao léu... 
Sofri aqueles que mais ama ou aquele que nada senti ?!
Sabemos que para amar precisa de amor, carinho e liberdade!
Coisas que hoje em dia são jogadas foras e não são vistas ao olho "humano".
Se que somos seres humanos mortais seres racionais como afirmam os cientistas ?!
O amor é racional por sermos racionais ?!
Ou amor é uma bomba para aqueles que não sabem desarma-la? 
Hoje em dia nem os poetas sofrem de amor e nem os loucos se arriscam em se aventura pelo desconhecido amor..."